В этом времени всё перемолото
и до боли дорога ясна.
И в молчании скрытое золото
остаётся на все времена.
Нет расшатанных лестниц Иакова,
есть подтаявший мартовский лёд.
От того-то и дышишь инаково,
и, как рыба, жуёшь кислород.
Ах, поэзия, бренное кружево,
неразменный щербатый пятак…
В этом времени что-то нарушено,
от того и поётся не так.
